Pedaços Soltos

Mas eu, sucessivamente abro com verbos... Careço de estar louca, oh mãe, eu devo estar louca.

Trago 53 escritos iniciados e não aprontados adentro de uma pasta que desgraçou-se pela passagem densa. Eu estou incompleta, tão inacabada quanto uma gota de chuva que se rompe em uma folha antes de abraçar o chão.

Àquelas cartas antigas e encanecidas que já não conversam comigo. À meu sorriso que morreu há dias e não me acompanha ao levantar da cama. À minha decepção ao perceber que o vento deixara de entregar mais uma vez minhas mensagens. Às minhas anotações desimportantes que se juntam todo dia ao meu lixo pessoal. Ao meu sono assassino de dores. Aos meus ouvidos que calam minha boca. Ao meu passado, que deixei que procurar o paradeiro para não abrumar uma vez mais. À mim por ser forte...

Mas é que eu morri e continuei vivendo, e isso me assustou... Careço de estar louca, oh pai, eu devo estar louca.

E que tantas vezes o dia amanheceu gracejando e ainda assim terminou pesando o travesseiro de tanto chorar. E que tantas vezes surgiu o sol sorrindo e ainda assim a noite gritou no céu. Um grito vazio, e foi o choro mais triste do mundo. E que tantas vezes a manhã foi gostosa e ainda assim o crepúsculo foi sombrio.

Mas é que Deus adora os opostos juntos, como irmãos... Careço de estar louca, minha gente, eu devo estar louca.

E plantei minhas sementes estragadas por aí, em vão. Elas têm um pedaço de mim que ninguém quis levar. Eu lutei para encontrar quem as quisesse, e ainda morro tentando. São pedaços soltos de pura solidão, de drama gastado por escândalos sem sentindo, de um bolo emaranhado com todas as complicações possíveis, de um olhar pesado e cansado de tanto soluçar, de uma eu que implora por alguém... Mas um alguém privativo.

Mas é que eu não consigo ser alguém além de mim... Careço de estar louca, amor, eu devo estar louca.

Eu peço perdão por ignorar aquilo. Aquilo que eu não posso contar. Aquilo que nem as entrelinhas suportam carregar. Aquilo que nenhum ser consegue decifrar. Aquilo que minha boca não consegue falar. Aquilo que dói tanto quanto uma martelada no pulmão. Eu só peço perdão.

Mas é que eu não consigo esquecer... Careço de estar louca, por favor, eu devo estar louca e nada irá me fazer voltar a ser o que era.

Thainá Seabra

Postagens mais visitadas deste blog

Ontem de noite, na Terra

Ah a Lua é tão grande, tão grande, que pesa no estômago. Ah o anoitecer é tão luxuoso, majestoso de doer os olhos. E então a Lua pesa... O caminho que seguíamos, aclarado pela escuridão das nuvens negras e assustadoras, era calmo tanto quanto o balanço da rede. Andávamos juntos e separados, caminhávamos apressada e lentamente, corríamos exagerada e docemente. Eu carecia de lembrá-lo de toda a culpa invisível que está preste a desmoronar nos teus ombros, acanhados e anêmicos. Mas eu preciso ser cruel, saudosa demais. Em outra vida quiçá eu te faça ficar para tomar uma última, e vagarosa, xícara de café... Você não queria estar aqui? Ceder todo o infortúnio uma vez principiado, deixar ratos/lagartos/carrapatos e todos os equívocos. Não obrigar-se a ecoar o clichê a cada sopro de um vento traidor. Ah que ser estúpido e falso esse o teu! Você não queria estar aqui? Cruzar milhões de quilômetros e se juntar à minha parede inacabada. Compartilhar a rachadura do sofá, repartir a
Leia mais

Só escreve quem sente

(...) e então eu só queria um ponto final, mas antes disso eu precisava de uma boa história. Eu não tinha juízo de como era, ninguém nunca havia me dito o quão abstruso seria passar por tempestades tão violentas. A cada caminhar que eu dava aquelas gotículas de morte me empuxavam com força para trás, me atalhavam de ter pensamentos bons, de pôr os joelhos para trabalhar. Estava chovendo, no deserto medial, e eu estava desamparada. Não molhava, a chuva. Mas chovia... Forte, como jamais chovera! Ele estava encolerizado, pranteando. Toda noite eu apanhava a mesma folha, garatujada, suja com o sangue do dedo cortado, bem onde havia descrito a 2ª Guerra Mundial para apresentar no ginásio, acabei deslembrando. E olhava o canto onde havia escrito “Há não, onde deveria. Cadê a história?”. Por dentro a Terceira Grande Guerra estourou, eu era um breu. O sangue era azedo e eu sentia o formigar de meus órgãos resistindo ao que eu estava sentindo. O que eu estava experimentando? Era vazi
Leia mais

De Julieta sem Romeu à janela do meu quarto

Chamei-te de cruento há setecentos anos para ver se conseguia ver fúria em teus olhos, mas tudo o que os traduzia era leveza, calma. Um amor, se me permite denominar assim, sem encanto a olhos nus de bandoleiros sem bravura. Contigo fui uma brisa de maio, um suicídio, um canto desafinado, uma viajem sem rumo. Contigo fui mais que uma virgem em perigo, eu fui a fera que se lançou à chama, fui o esgotamento de uma majestade, uma enfermidade sem cura. Poderia até ser uma árvore desgastada para lembrar-me a última carta à mão que escrevi. Sei que haverá uma badalada em que meus dedos enfastiar-se-ão de estarem dispostos a qualquer hora do dia para alegrar-te com um novo caminho de termos, versos e palavras. E você aceitará, em silêncio como sempre. O que me aborrece. Sua eterna fleuma, apronto a receber uma adaga no coração nas palmas de uma plateia invisível que assiste nossa fuga de camarote (...) “Pegue pincel e uma bandeja de aquarela. Pinta meu ser, meu corpo e meu eu, delicadame
Leia mais